| Исполнитель | Макулатура |
| Название песни | 30 лет как мертв
(mbid: fa3e4007-4704-4f8f-9183-c221fd578a1f) |
| Продолжительность | 2 мин. 22 сек. |
| Похожие исполнители | ночные грузчики, эхопрокуренныхподъездов, Он Юн, вы соглашаетесь, Мутант Ъхвлам |
Интересные факты
В песне '30 лет как мертв' всего 502 слов. Из них уникальных - 349. Количество треков на нашем сайте с такой же продолжительностью по времени - 3003. Также на сайте есть ещё 20 песен, где автором выступает Макулатура.
На данной странице вы можете найти не только текст песни Макулатура — 30 лет как мертв. Обойдя конкурентов, мы начали собирать обширную базу данных, в которой помимо слов песни хранится также аудиозапись, клип, дополнительные факты о треке и некоторые из его "технических параметров" - время длительности, количество неповторяющихся слов, общее количество слов. Внизу страницы, под клипом, вы можете найти кнопку для оценки песни, а также виджет, позволяющий поделиться своим мнением о треке или его авторе и рассказать об этом своим друзьям в социальных сетях. Читать слова песни, слушать Макулатура — 30 лет как мертв онлайн или смотреть клип теперь можно в одном месте - на нашем сайте mp3obzor.ru!
Послушать Макулатура — 30 лет как мертв
Слова песни 30 лет как мертв (Макулатура)
Мое тело — Ноев ковчег для бактерий.
Я санитар леса в этом борделе.
Каждый оргазм, как звонок с того света.
К телу презрение.
Анкеты баб из «Тиндер» мелькают,
Как на столбах объявления, не особо маня.
Пинаю бутылку вдоль пустынной аллеи.
Застыл в холодном воздухе под светофором ржавый скелет трамвая.
Вечная зима ютится в башмаках.
куда-то от этого дня убегаю.
Выкидываю минуты, как купюры в сумерках.
Пытаюсь нащупать дно.
Кто-то жалуется на нехватку времени, а у меня его полно.
Готов им делиться, на что-то менять, простаивать в ваших очередях.
В Метро выкидывать на ленту, раздавать бродягам и богачам.
Воспользуйтесь им, чтобы по-настоящему жить начать.
Кафе и ночлежки.
С вас 750.
Возьмите еще сотню на чай.
Под столом нейлон чулка женщины.
Это реклама счастья.
Но у меня буферная слепота.
Опыт в рэп продолжаю впечатывать.
Регистратор фиксирует все, как есть.
Выбрасываю стихи в чайник.
Вот мой арт-хаусный видеоблог.
В нем ничего никогда не случается.
Хочу, чтоб чайки кричали, и набережная не кончалась.
Накладывать разноцветные фильтры на собственную печаль.
Всматриваться в туман над водой, пока паром не причалит.
Отплыть на остров в город-мутант, собранный из моих слов по частям.
От отрешенности до влюбленности, от пробежки до сигареты.
От депрессии до ремиссии, от черновика до большого концерта.
От гримерки до хостела, от рождения до приятия своей смертности.
Мои маленькие поражения перед тупой равнодушной вечностью.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
Там, где был я теперь синтаксис, только формальные признаки.
Пакет, наполненный дымом, консервная банка на привязи.
Лошок, влюбленный в одноклассницу, не помнящую его имени.
Мне подают выпивку, и я проношу руку мимо.
Не попадаю вовремя, да и некуда попадать, в общем.
Лежит на полу кататоник, ждет долгие холодные ночи.
Лицо в темноте, как в крови.
В интернете идет торговля.
Но выставлять свой ебыч совсем никуда не хочется.
Я ненавижу творчество, поэты вставайте в очередь.
Прыгаю на современность, как обрыган второй лиги.
Но уважая мой эфир мой мне не стыдно.
У меня 1000 строчек, но ни одна не дописана.
Ты обосрался на площади.
Острые углы.
Выставленные вперед кулаки манят, как огни.
Дальше всех заходит тот, кто не знает, куда идти.
Пустота разлилась чернилами.
Глотаю ее, как стрихнин.
Утро наступило позже, чем меня успело прибить.
И я смотрю на море, как на любовницу.
Хочу его скомкать и бросить с огневой, истыкать ножиком.
И обменяться кольцами, забывая свое имя и прошлое.
И все это кости в собачьей миске.
Их крошат клыки камней, чтобы другой вместо меня родился.
От нового коллектива до долгов по кредиту.
От презрения до флирта, от ухода в лес до нового аккаунта в твиттере.
От выборов до митинга, от боксерского зала до пустых бутылок.
Я перестаю быть индивидом.
И жду, когда море слижет меня.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
Я санитар леса в этом борделе.
Каждый оргазм, как звонок с того света.
К телу презрение.
Анкеты баб из «Тиндер» мелькают,
Как на столбах объявления, не особо маня.
Пинаю бутылку вдоль пустынной аллеи.
Застыл в холодном воздухе под светофором ржавый скелет трамвая.
Вечная зима ютится в башмаках.
куда-то от этого дня убегаю.
Выкидываю минуты, как купюры в сумерках.
Пытаюсь нащупать дно.
Кто-то жалуется на нехватку времени, а у меня его полно.
Готов им делиться, на что-то менять, простаивать в ваших очередях.
В Метро выкидывать на ленту, раздавать бродягам и богачам.
Воспользуйтесь им, чтобы по-настоящему жить начать.
Кафе и ночлежки.
С вас 750.
Возьмите еще сотню на чай.
Под столом нейлон чулка женщины.
Это реклама счастья.
Но у меня буферная слепота.
Опыт в рэп продолжаю впечатывать.
Регистратор фиксирует все, как есть.
Выбрасываю стихи в чайник.
Вот мой арт-хаусный видеоблог.
В нем ничего никогда не случается.
Хочу, чтоб чайки кричали, и набережная не кончалась.
Накладывать разноцветные фильтры на собственную печаль.
Всматриваться в туман над водой, пока паром не причалит.
Отплыть на остров в город-мутант, собранный из моих слов по частям.
От отрешенности до влюбленности, от пробежки до сигареты.
От депрессии до ремиссии, от черновика до большого концерта.
От гримерки до хостела, от рождения до приятия своей смертности.
Мои маленькие поражения перед тупой равнодушной вечностью.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
Там, где был я теперь синтаксис, только формальные признаки.
Пакет, наполненный дымом, консервная банка на привязи.
Лошок, влюбленный в одноклассницу, не помнящую его имени.
Мне подают выпивку, и я проношу руку мимо.
Не попадаю вовремя, да и некуда попадать, в общем.
Лежит на полу кататоник, ждет долгие холодные ночи.
Лицо в темноте, как в крови.
В интернете идет торговля.
Но выставлять свой ебыч совсем никуда не хочется.
Я ненавижу творчество, поэты вставайте в очередь.
Прыгаю на современность, как обрыган второй лиги.
Но уважая мой эфир мой мне не стыдно.
У меня 1000 строчек, но ни одна не дописана.
Ты обосрался на площади.
Острые углы.
Выставленные вперед кулаки манят, как огни.
Дальше всех заходит тот, кто не знает, куда идти.
Пустота разлилась чернилами.
Глотаю ее, как стрихнин.
Утро наступило позже, чем меня успело прибить.
И я смотрю на море, как на любовницу.
Хочу его скомкать и бросить с огневой, истыкать ножиком.
И обменяться кольцами, забывая свое имя и прошлое.
И все это кости в собачьей миске.
Их крошат клыки камней, чтобы другой вместо меня родился.
От нового коллектива до долгов по кредиту.
От презрения до флирта, от ухода в лес до нового аккаунта в твиттере.
От выборов до митинга, от боксерского зала до пустых бутылок.
Я перестаю быть индивидом.
И жду, когда море слижет меня.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.