| Исполнитель | Слава КПСС & Хан Замай & Овсянкин |
| Название песни | В футболке Бабангида |
Интересные факты
В треке 'В футболке Бабангида' всего 525 слов. Из них уникальных - 320.
На данной странице вы можете найти не только текст песни Слава КПСС & Хан Замай & Овсянкин — В футболке Бабангида. Обойдя конкурентов, мы начали собирать обширную базу данных, в которой помимо слов песни хранится также аудиозапись, клип, дополнительные факты о треке и некоторые из его "технических параметров" - время длительности, количество неповторяющихся слов, общее количество слов. Внизу страницы, под клипом, вы можете найти кнопку для оценки песни, а также виджет, позволяющий поделиться своим мнением о треке или его авторе и рассказать об этом своим друзьям в социальных сетях. Читать слова песни, слушать Слава КПСС & Хан Замай & Овсянкин — В футболке Бабангида онлайн или смотреть клип теперь можно в одном месте - на нашем сайте mp3obzor.ru!
Послушать Слава КПСС & Хан Замай & Овсянкин — В футболке Бабангида
Слова песни В футболке Бабангида (Слава КПСС & Хан Замай & Овсянкин)
А никто не хотел умирать! С Днюхай Саня! Никто!
Тридцать пять — это не дата!
Никто молодым не хочет умереть! Понимаешь?
Думаешь другие хотели умирать? Да нихуя!
В футболке Бабангида с красивыми усами.
В пальто из ФРГ, бреду и хоть и вокруг ни кали.
Но жизнь моя красива — мойва, хлебушек, вискарик.
Прилягу на шконарик, задумаюсь о Сане.
А над нами краснеет в червивом небе.
Мы курим уже в Кронштадте, ты в танках кого-то крепишь.
И музыка играет, вертуха сменилась тенью.
Сегодня есть настроение погрустить, ведь мы стареем.
Фруктовая наливка, пивко и гашиша плитка.
Кутежник, как Бабангида я!
Мне двадцать шесть, но по мне не видно, по мне не видно!
Фруктовая наливка, пивко и гашиша плитка.
Кутежник, как Бабангида я!
Мне тридцать пять, но по мне не видно, по мне не видно!
Мне двадцать девять, значит скоро тридцать!
Немного страшно, ведь годы — убийцы.
И напомни Саня, я маленький жук,
Но ни то чтоб рыцарь, а ещё поживу!
Ведь пока маршируют мимо ловкачи,
В поисках поживиться — мы строчкой кричим!
Мы тут не просто навалить кирпичи,
Но построить хоть что-то будто Тимуджин.
Да, достаточно пафосно, предъяви,
Мол я больше не тру и ебло запалил!
Да, всё так братишка, но мне не стыдно!
Живу, как получается — без скрытых смыслов.
Ведь Санек говорил: "Подноси фитиль, побыстрей,
Пока огонь не погас в груди
И пока что жив, подожги все вокруг".
И я так решил и играю в игру!
Я тут! Привет! В футболке Бабангида!
Я тот еще плут, на мне Маген Давида.
В постели Русь моей, и мама Украина!
Прости мой рэп, мне двадцать девять,
Но по мне не видно, по мне не видно!
Я тут! Привет! В футболке Бабангида!
Я тот еще плут, на мне Маген Давида.
В постели Русь моей, и мама Украина!
Прости мой рэп, мне тридцать пять.
Но по мне не видно, по мне не видно!
Отрывной календарик, семнадцатое.
Это мой очередной сентябрь.
Я понял одно — эти года суки,
Хотят быстрее у меня все оттяпать!
Но они же закалили холодами Сибирь,
И теперь не потушишь меня, как фитиль!
Ну что ж! Давай дальше меня веди.
Провожу один уже седьмой юбилей!
Но пока душонка заправлена в скелет,
Заправлена аккуратно, как шконка.
Хорошо спрятана, как в хате Стилет,
Говорят: "Все тлен!" Но с другой стороны, услышишь
"Так говорят только дураки вам!"
Но тогда, по кому плачут прудов ракиты?
Еще помнящие, как в старом дворе
Гонял потрепанный мяч в футболке Бабангиды?
Я в гетто нелепых людей вскрываю архивы,
Да повыше поднимаю ворот у плаща.
Говорят: легче тем, кто не умеет прощать,
Будь-то случайный толчок в переходе
Или же потальная ошибка врача.
Но выбираешь ты сам,
Кому дать на чай, а кого огорчать.
Вот он, мой Рай! Каждый сам выбирает под стать мораль!
Ведь можно и в тридцать пять, как ребенок орать от счастья,
Типа: никто мне не указ! Но на сегодня твой огонек — это Ньюкасл.
Поэтому, тебе не хватит сил удержаться.
Как выгнанная содержанка!
Теперь, взглянешь по-другому на вещи!
По живому резче режь ты,
И в тридцать пять ты найдешь столицу рэпа в этой стране женщин.
Тридцать пять — это не дата!
Никто молодым не хочет умереть! Понимаешь?
Думаешь другие хотели умирать? Да нихуя!
В футболке Бабангида с красивыми усами.
В пальто из ФРГ, бреду и хоть и вокруг ни кали.
Но жизнь моя красива — мойва, хлебушек, вискарик.
Прилягу на шконарик, задумаюсь о Сане.
А над нами краснеет в червивом небе.
Мы курим уже в Кронштадте, ты в танках кого-то крепишь.
И музыка играет, вертуха сменилась тенью.
Сегодня есть настроение погрустить, ведь мы стареем.
Фруктовая наливка, пивко и гашиша плитка.
Кутежник, как Бабангида я!
Мне двадцать шесть, но по мне не видно, по мне не видно!
Фруктовая наливка, пивко и гашиша плитка.
Кутежник, как Бабангида я!
Мне тридцать пять, но по мне не видно, по мне не видно!
Мне двадцать девять, значит скоро тридцать!
Немного страшно, ведь годы — убийцы.
И напомни Саня, я маленький жук,
Но ни то чтоб рыцарь, а ещё поживу!
Ведь пока маршируют мимо ловкачи,
В поисках поживиться — мы строчкой кричим!
Мы тут не просто навалить кирпичи,
Но построить хоть что-то будто Тимуджин.
Да, достаточно пафосно, предъяви,
Мол я больше не тру и ебло запалил!
Да, всё так братишка, но мне не стыдно!
Живу, как получается — без скрытых смыслов.
Ведь Санек говорил: "Подноси фитиль, побыстрей,
Пока огонь не погас в груди
И пока что жив, подожги все вокруг".
И я так решил и играю в игру!
Я тут! Привет! В футболке Бабангида!
Я тот еще плут, на мне Маген Давида.
В постели Русь моей, и мама Украина!
Прости мой рэп, мне двадцать девять,
Но по мне не видно, по мне не видно!
Я тут! Привет! В футболке Бабангида!
Я тот еще плут, на мне Маген Давида.
В постели Русь моей, и мама Украина!
Прости мой рэп, мне тридцать пять.
Но по мне не видно, по мне не видно!
Отрывной календарик, семнадцатое.
Это мой очередной сентябрь.
Я понял одно — эти года суки,
Хотят быстрее у меня все оттяпать!
Но они же закалили холодами Сибирь,
И теперь не потушишь меня, как фитиль!
Ну что ж! Давай дальше меня веди.
Провожу один уже седьмой юбилей!
Но пока душонка заправлена в скелет,
Заправлена аккуратно, как шконка.
Хорошо спрятана, как в хате Стилет,
Говорят: "Все тлен!" Но с другой стороны, услышишь
"Так говорят только дураки вам!"
Но тогда, по кому плачут прудов ракиты?
Еще помнящие, как в старом дворе
Гонял потрепанный мяч в футболке Бабангиды?
Я в гетто нелепых людей вскрываю архивы,
Да повыше поднимаю ворот у плаща.
Говорят: легче тем, кто не умеет прощать,
Будь-то случайный толчок в переходе
Или же потальная ошибка врача.
Но выбираешь ты сам,
Кому дать на чай, а кого огорчать.
Вот он, мой Рай! Каждый сам выбирает под стать мораль!
Ведь можно и в тридцать пять, как ребенок орать от счастья,
Типа: никто мне не указ! Но на сегодня твой огонек — это Ньюкасл.
Поэтому, тебе не хватит сил удержаться.
Как выгнанная содержанка!
Теперь, взглянешь по-другому на вещи!
По живому резче режь ты,
И в тридцать пять ты найдешь столицу рэпа в этой стране женщин.